#89 Imparfait du subjonctif.

Les années passent, et le père noël n’existe décidément pas. Pourtant, Noël reste à jamais une époque magique. Celle de la foule et la buée quand on parle. Celle des extrêmes, ces extrêmes que j’aime tant. Du chaud du froid. De la lumière et du soir. Tout ça.

Noël, c’est l’époque où on peut croire tout ce à quoi on s’interdit de penser le reste de l’année. Il suffit d’un peu d’imagination. Et quand on en a pas, on peut toujours faire semblant.

Croire aux cadeaux, aux sapins et aux cheminées. Croire aux petites boites brillantes avec des chocolats dedans. Croire aux papiers multicolores, savoir que malgré le froid, il reste du chaud et du moelleux en ce monde. Se laisser envoûter un peu, et lâcher prise. Comme de grands enfants. De grands enfants qui jouent aux gens sérieux le reste de l’année.

Je veux pas que ça s’arrête. Je veux que ça reste toujours comme ça, la vie. Lui, elle, au milieu de la foule pressée des gens de ma vie. Je voudrais que ce soit toujours aussi coloré, aussi drôle et léger.
C’est ça qui est merveilleux. Quand notre vie, l’affaire la plus importante qu’on puisse rater ou réussir, eh bah quand cette affaire elle perd les pédales, tellement elle est bien. On se laisse mener par les lumières et les odeurs de barbe à papa.
Et on oublie le reste, tout simplement.